Morne crépuscule

Dans les ruelles d'un quartier pauvre,
mon esprit toujours revient sur ses pas –
rues du morne crépuscule,
comme il en est, le dimanche...

Une femelle usée
dans le faux-jour rouge –
sans un mot, comme sans y croire
arrose un pot de basilic.

Aucun passant ne va passer,
et cette autre, sur son balcon,
n'attend personne là, debout
dans sa robe de fête en velours grenat.

Une vieille est assise comme la Destinée,
dans la vaste lumière d'une porte en ruines.
Et l'ombre de l'enfant s'allonge...
Une cloche s'entend au loin...

Derrière un nuage cramoisi,
le soleil s'apprête à tomber.
Comme un psaume on entend la voix
du dernier marchand ambulant.

Et tout en reste là. Le soir
n'en finit plus de venir...
Ah, que mon âme se fait lourde
le dimanche, au crépuscule...

Λυπημένα δειλινά

Στῆς γειτονιᾶς τῆς φτωχικῆς
γυρίζει ὁ νοῦς μου τὰ στενά,
τὰ λυπημένα δειλινὰ
στοχάζομαι τῆς Κυριακῆς.

Μέσα στὴν κόκκινη ἀντηλιὰ
τὸ μαραμένο θηλυκὸ
δίχως ἐλπίδα καὶ μιλιὰ
ποτίζει τὸ βασιλικό.

Κανεὶς διαβάτης δὲν περνᾷ,
κανένα αὐτὴ δὲν καρτερεῖ
ποὺ στὸ μπαλκόνι ὀρθὴ φορεῖ
τὸ γιορτινό της τὸ γκρενᾶ.

Σὰ μοῖρα κάθεται μία γριά.
Στὸ φῶς μιᾶς πόρτας ρημαδιοῦ
μακραίνει ὁ ἴσκιος τοῦ παιδιοῦ…
Καμπάνα ἀκούγεται μακριά…

Στὸ σύννεφο τὸ βυσσινὶ
θὰ πέσει ὁ ἥλιος νὰ κρυφτεῖ.
Ψαλμὸς ἀκούγεται ἡ φωνὴ
τοῦ τελευταίου πραματευτῆ.

Ὅλα σταμάτησαν ἐκεῖ.
Ἀργεῖ πολὺ νὰ ῾ρθεῖ ἡ βραδιά…
Πῶς ἔχω τὴν ψυχὴ βαριά,
Τὸ δειλινὸ τὴν Κυριακή...

Traduction de Dominique Grandmont in
37 poètes de l'Indépendance à nos jours,
P.J. Oswald, 1972, p.42