À Theano Souna Ma liturgie à moi, mon saint breuvage, c'est l'eau de mer qui goutte de ton corps, dans une coupe où, avant l'abordage, communiaient les corsaires, à Mogador. L'huître océane épouse la lumière. Goût âcre : coing, peau de grenade, noix, et la teinte secrète, plus amère ornant les vases des Carthaginois. Voile de cuir, odeurs mêlées de cire, d'encens, de cèdre et de vernis ancien, comme en la cale d'un très vieux navire de l'Euphrate ou de chez les Phéniciens. Une herbe blonde a couvert le trépied pythique. Un flot de poix fondue, bouillante, vient inonder sans trêve ni pitié tous...
Salonique À Yòrgos Koumvakàlis C'était cette nuit-là où soufflait le Vardar, la proue gagnait sur le courant brasse par brasse, le second t'a crié de sonder, mais ce soir, c'est à la belle d'Aretsou que tu rêvasses. Tu ne te souviens plus de ce chant du Chili : Saint Nicolas, Santa Marina, faites grâce !... Un aveugle te mène, un vrai Modigliani, qu'aimaient notre midship et les deux gars de Thrace. De l'eau dans le forepeak, de l'eau à fond de cale, mais toi, un singulier vertige te conduit. Ce stigmate secret te vient-il du Bengale ou de la funambule à Sidney l'autre nuit ? Sur ta couchette dort...
FEMME À Andònis Moraïtis Danse sur le requin, sur l'aileron qui brille. Tire ta langue au vent et passe ton chemin. Ailleurs on t'appelait Judith ; ici, Marie. Murène et serpent d'eau se déchirent sans fin. Jeune, j'étais pressé ; puis j'ai laissé courir. C'est une cheminée sifflante qui me mène. Ta main dans mes cheveux a pu me retenir un court instant ; mais moi, j'entends d'autres sirènes. La clepsydre est fêlée, le compas perd le nord. Embarque, moussaillon, éloignons-nous des rives. Quel enfant de salaud nous a jeté un sort ? Des vieillards, des enfants, les rires qui nous suivent. Peinte....
Marine Tanguant comme un perdu, Pythéas contemplait l'océan devant lui du haut de la dunette. Dans la hune, le fils de Dorothée, le muet, zieutait deux femmes nues au bout de sa lorgnette. Le camée de l'Aztèque était sur le galion. Un corps en peau de bouc à l'intérieur friable. Un chargement de rats, de vers et de scorpions. Palos. Nous rapportions le chancre inguérissable. Puis, prosternés, devant les boules du grand Khan, à cheval en canot sur les Chinoises fines, -tailles d'oiseau, toison de soie, roses tétines- la boussole volée avons prise en partant. Aux galères du Pape, en tête des rameurs,...
Extrait de Καπετάν Μιχάλης (Capitaine Michalis/ Captain Michalis), Δεν ήταν νησί (Den itan nisi:ce n'était pas une île) de Nikos Kazantzakis (Νίκος Καζαντζάκης), est ici traduit en Français, et en Catalan. Capitaine Michel (ou Michalis) est un roman sur la guerre d'indépendance grecque en Crète contre l'Empire Ottoman ( à la fin du XIXe siècle). Picture (up)/Gravure (ci-dessus) : Tassos ( Τάσσος Αλεβίζος), Nikos Kazantzakis . Ce n’était pas une île C’était une bête sauvage qu’on voyait dans la mer Et c’était la sirène, la soeur d’Alexandre le Grand Qui se lamentait et semait la terreur dans l’océan...
/http%3A%2F%2Fekladata.com%2FJwdzV3bl26B0c0vFBn-V0jdQWPI%40160x225.jpg)
/http%3A%2F%2Fekladata.com%2FLjl8MK7MgjmjfxJwauu1mP1I8d4%40400x315.jpg)
/http%3A%2F%2Fekladata.com%2FD5aeotjBvQJwe8ffw6AnobI56_s%40305x249.jpg)
/http%3A%2F%2Fekladata.com%2FNcmGSnSFELJ8QjET6QtAp46L9e0%40168x250.jpg)